Los Alados

 

 

 

 

 

Los ángeles corren peligro en el mundo de los humanos.

No se puede ser ángel sin corazón.

El corazón es una máquina cortadora de alas.

Un ángel sin alas no es un ángel.

 

Los niños siempre pintamos ángeles.

Quizá queremos atraparlos en el block de dibujo

porque sabemos que se irán.

Los niños siempre fuimos más listos que los adultos,

tal vez porque aún conservamos nuestras alas

y sabemos las reglas del juego.

 

Ser ángel es andar entre muros.

Los ángeles siempre andan solos

para que no se les enreden sus alas

y acaben cayendo.

 

Es probable que todos seamos ángeles

con las alas enredadas.

Mis alas se enredaron con las de mi mamá

y con las de mi papá

y con las de mis hermanos y hermanas

y con las de otras personas también.

 

Desenredar las alas duele

como cuando en el salón, la peluquera

te quita los nudos del pelo, con peine finito,

 sin acondicionador.

Pero también pone triste

como cuando desenredas tu cadenita de bautismo

que te regaló tu abuelita

y se rompe en el intento.

Y duele como cuando se termina el año escolar

y sabes que tu mejor amigo cambiará de colegio

y ya no lo verás más.

 

Los ángeles siempre andan entre muros.

Un ángel sin corazón no es un ángel.

El corazón es una máquina cortadora de alas.

Un ángel sin alas ya no es un ángel.

Los ángeles siempre andan solos

para seguir siendo ángeles.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mientras la figura de Oscar Schindler era aclamada por el mundo  gracias a Steven Spielberg, quien se inspiró en él  para hacer la película que conseguiría siete premios Oscar en 1993, narrando la vida de este industrial alemán que evitó la muerte de 1,000 judios en los campos de concentración, Irena Sendler seguía siendo una heroína desconocida fuera de Polonia y apenas reconocida en su país por algunos historiadores, ya que los años de oscurantismo comunista habían borrado su hazaña de los libros oficiales de historia. Además ella nunca contó a nadie nada de su vida durante aquellos años. Sin embargo, en 1999 su historia empezó a conocerse, curiosamente, gracias a un grupo de alumnos de un instituto de Kansas y a su trabajo de final de curso sobre los héroes del Holocausto.

En su investigación consiguieron muy pocas referencias sobre Irena. Sólo había un dato sorprendente: había salvado la vida de 2,500 niños. Cómo es posible que apenas hubiese información sobre una persona así? La gran sorpresa llegó cuando tras buscar el lugar de la tumba de Irena, descubrieron que no existía dicha tumba, porque ella aún vivía, …y de hecho todavía vive…Hoy es una anciana de 97 años que reside en un asilo del centro de Varsovia, en una habitación donde nunca faltan ramos de flores y tarjetas de agradecimiento procedentes del mundo entero.

 

Cuando Alemania invadió el país en 1939, Irena era enfermera en el Departamento de Bienestar Social de Varsovia, el cual  manejaba los comedores comunitarios de la ciudad.

 

 

 

  

En 1942 los nazis crearon un ghetto en Varsovia. Irena, horrorizada por las condiciones en que se vivía allí, se unió al Consejo para la Ayuda de Judíos. Consiguió identificaciones de la oficina sanitaria, una de cuyas tareas era la lucha contra las enfermedades contagiosas. Como los alemanes invasores tenían miedo de una posible epidemia de tifus, permitían que los polacos controlaran el recinto.

Pronto se puso en contacto con familias a las que les ofreció llevar a sus hijos  fuera del ghetto…

 

 

Pero no les podía dar garantías de éxito. Era un momento horroroso, debía convencer a los padres de que le entregaran sus hijos, y  ellos le preguntaban:

"Puedes prometerme que mi niño vivirá…?" …pero qué podía alguien prometer cuándo ni siquiera se sabía si lograrían salir del ghetto?

 

 

 

Lo único cierto era que los niños morirían si permanecían en él.

 

 

Las madres y las abuelas no querían desprenderse de sus hijos y nietos. Irena las entendía perfectamente, pues ella misma era madre, y sabía perfectamente que, de todo el proceso que ella llevaba a cabo con los niños, el momento más duro era el de la separación. Algunas veces, cuando Irena o sus chicas volvían a visitar a las familias para intentar hacerlas cambiar de opinión, se encontraban con que todos habían sido llevados al tren que los conduciría a los campos de la muerte.

Cada vez que le ocurría algo así, luchaba con más fuerza por salvar a más niños.

Comenzó a sacarlos en ambulancias como víctimas de tifus, pero pronto se valió de todo lo que estaba a su alcance para esconderlos y sacarlos de allí: cestos de basura, cajas de herramientas, cargamentos de mercaderías, sacos de patatas, ataúdes... en sus manos cualquier elemento se transformaba en una vía de escape. Logró reclutar al menos una persona de cada uno de los diez centros del Departamento de Bienestar Social. Con su ayuda, elaboró cientos de documentos falsos con firmas falsificadas dándole identidades temporarias a los niños judíos. Irena vivía los tiempos de la guerra pensando en los tiempos de la paz. Por eso no le bastaba solamente mantener a esos niños con vida. Quería que un día pudieran recuperar sus verdaderos nombres, su identidad, sus historias personales, sus familias. Entonces ideó un archivo en el que registraba los nombres de los niños y sus nuevas identidades. Anotaba los datos en pequeños trozos de papel y los guardaba dentro de botes de conserva que luego enterraba bajo un manzano en el jardín de su vecino. Allí aguardó, sin que nadie lo sospechase, el pasado de 2,500 niños… hasta que los nazis se marcharon. Pero un día los nazis supieron de sus actividades. El 20 de octubre de 1943, Irena Sendler fue detenida por la Gestapo y llevada a la prisión de Pawiak donde fue brutalmente torturada. En un colchón de paja de su celda, encontró una estampa ajada de Jesucristo. La conservó como el resultado de un azar milagroso en aquellos duros momentos de su vida, hasta el año 1979, en que se deshizo de élla y se la obsequió a Juan Pablo II. Irena era la única que sabía los nombres y las direcciones de las familias que albergaban a los niños judíos; soportó la tortura y se rehusó a traicionar a sus colaboradores o a cualquiera de los niños ocultos.Le rompieron los pies y las piernas además de imponerle innumerables torturas. Sin embargo nadie pudo romper su voluntad.

 Así que fue sentenciada a muerte. Una sentencia que nunca se cumplió, porque camino del lugar de la ejecución, el soldado que la llevaba, la dejó escapar. La resistencia le había sobornado porque no querían que Irena muriese con el secreto de la ubicación de los niños. Oficialmente figuraba en las listas de los ejecutados, así que a partir de entonces, Irena continuó trabajando, pero con una identidad falsa.  Al finalizar la guerra, ella misma desenterró los frascos y utilizó las notas para encontrar a los 2,500 niños que colocó con familias adoptivas. Los reunió con sus parientes diseminados por toda Europa, pero la mayoría había perdido a sus familiares en los campos de concentración nazis.

 

 

Los niños sólo la conocían por su nombre clave: Jolanta. Años más tarde, su historia apareció en un periódico acompañada de fotos suyas de la época, varias personas empezaron a llamarla para decirle: “Recuerdo tu cara… soy uno de esos niños, te debo mi vida, mi futuro y quisiera verte…”

 

 

 

Irena tiene en su habitación cientos de fotos con algunos de aquellos niños sobrevivientes o con hijos de ellos.

 

 

Su padre un médico, que falleció de tifus cuando ella era todavía pequeña, le inculcó lo siguiente: “Ayuda siempre al que se está ahogando, sin tomar en cuenta su religión o nacionalidad. Ayudar cada día a alguien tiene que ser una necesidad

que salga del corazón”.

 

 

Irena Sendler lleva años encadenada a una silla de ruedas, debido a las lesiones que arrastra tras las torturas sufridas por la Gestapo. No se considera una heroína. Nunca se adjudicó crédito alguno por sus acciones. Siempre que se le pregunta sobre el tema, Irena dice:

 

 

"Podría haber hecho más, y este lamento me seguirá hasta el día en que yo muera."

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Texto tomado de una presentación Power Point recibida por correo electrónico.

 

 

 

 

 

 

 

 

Para Pablo.

La determinación de alcanzar un nivel de perfeccionamiento superior al de sus contemporáneos le hizo estudiar a fondo, dedicándose totalmente a cada arte marcial que estuvo a su alcance. Pasado el tiempo, comprendió la escencia común de todas ellas, y logro unificarlas armoniosamente. Pero no era suficiente. Ya antes se había hecho.

Así que decidió retar a cada gran maestro que se encontrara, y perder o ganar, pero siempre aprender la lección. Se acercó a cada dojo prestigioso a pedir humildemente al maestro del mismo que le concediera un breve combate, en plan amistoso, para mejorar sus habilidades.

A veces, vencía con facilidad al maestro de ese dojo. En esos casos, procuraba hacer evidente que había tenido suerte, o que el maestro lo había dejado ganar porque era muy compasivo.

En otras ocasiones, le costaba trabajo vencer, y su respeto no tenía límites al agradecer al maestro la valiosa lección.

Pero lo que más le gustaba era cuando era derrotado. Se levantaba, agradecía profundamente al maestro la lección y se iba a meditar durante varios días, recreando en su mente quieta el intercambio de movimientos y energías hasta el mínimo detalle, tratando de entender lo que había sucedido, tratando de mejorar lo que había fallado.

Con este sencillo pero laborioso método, cada vez eran menos las veces que perdía. También notó que cada vez tenía menos miedo al dolor, a morir, al ridículo, a sufrir deshonor.

Hasta que sólo había un maestro que se le resistía.

Era un maestro que aparecía en sus sueños, con la claridad y la consistencia de algo que no es realmente un sueño, sino una lección interna. El maestro siempre estaba sentado, lleno de paz, en un rincón de una caverna. Cuando, enojado, el soñador pedía al maestro su nombre para invitarlo a combatir, el maestro contestaba invariablemente que daría su nombre sólo cuando fuera derrotado. Seguía un intrincado combate. Las cosas parecían igualadas al principio, pero tras unos segundos, era claro que la técnica del maestro era superior, y nuestro sistemático guerrero caía por tierra, agradeciendo con cada fibra de su ser la lección recibida.

Al despertar, el guerrero, enfebrecido, meditaba muchos días seguidos, tratando de comprender, pero entendiendo muy poco sobre cada movimiento del maestro. No entendía por qué perdía.

Era evidente que el maestro no era más veloz que el guerrero. Tampoco conocía movimientos que el guerrero no, ni tenía más flexibilidad o equilibrio.

Tras varios años de soñar/meditar, intentar vencer de nuevo, caer por tierra y valorar lo sucedido, el guerrero consideró que era él mismo quien se dejaba vencer. Dedujo que el maestro de la caverna debería ser un último miedo al que vencer, una pared interna.

Esa noche, derrotó al maestro.

Esa noche, supo que el nombre del maestro era Kūkyo.

Nuestro guerrero supo que la falta de sentido en la vida era su último temor.

Al día siguiente dejó de cultivar su tan amada perfección, y se dedicó a ayudar a los demás. Y fue inmensamente feliz.

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Imagen: InuYasha episodio 4. 

 

 

 

 

 

 

 

De nuestro album de niños desaparecidos alrededor del mundo, hemos recibido la buena nueva, por parte de Proyecto Ángeles, de

que esta preciosa beba mexicana, de nombre Catherine Juliette García Martínez ha sido recuperada

y se encuentra con su familia.
Alabado sea Dios (cualquiera sea el nombre que tú le des) y una oración porque el resto de estos angelitos corra con la misma suerte. Amén

 

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Estos niños continúan perdidos

 

 

 

 

 

Era una de esas madrugadas en que Brigitte no conciliaba el sueño y salió a caminar como tantas veces por los bosques, a respirar el místico silencio de la noche. Al acercarse a la tienda de Diancecht, el curandero, notó que él también estaba despierto y se acercó. Al sentir sus pasos, Diancecht, sin voltear siquiera la cabeza, colocó una taza más en la mesa , sirvió el té y le dijo:

 

 - Pasa, Dana. Sabía que vendrías esta noche. ¿Quieres hablar?

 

- Diancecht, ¿por qué todos se van?

 

- ¿A qué te refieres con todos?

 

- Se van los abuelos y los padres, a veces sobrevivimos a nuestros hijos, se van los amigos y también los hermanos. Todos, Diancecht, todos se van.

 

- Siempre quedarán los ángeles, Dana.

 

- Yo siento que tú eres un ángel.

 

- Todos lo somos alguna vez.

 

- ¿Tú también te irás, Diancecht? Dime. ¿Te irás? ¿Los ángeles también se van?-. Y como siempre que una pregunta se contestaba a sí misma, él no respondió.

 

Entonces, Diancecht se apartó de la lámpara, tomó a Brigitte por el brazo y la sacó de la tienda. Se internaron unos pasos en el bosque y allí le contó sobre los ángeles:

 

- Entonces- dijo Brigitte-, ¿el abandono y el dolor son inevitables?-. Y como siempre que una pregunta se contestaba a sí misma, él no respondió.

 

Regresaron a la tienda de Diancecht, bebieron otra taza de té. Él se fue a dormir y Brigitte aguardó el amanecer con los ojos un poco más limpios y la mirada más clara, y aunque la idea de que el dolor y el abandono eran inevitables le pesó en el corazón, por alguna razón imprecisa se sintió un poco más libre a partir de entonces.