Una madrugada lo encontré borracho, tendido en la acera como un indigente. Yo venía del bar donde trabajaba, maldiciendo por la poca propina que recibí esa noche. Estaba harta de todos los hombres, de todos mis días y todas mis noches iguales, la misma miseria, harta de mis zapatos de taco alto que maltrataban mis pies, cansada de todo, que en resumen, era una gran colección de nadas que cabían en un bolsillo roto.

Me senté a su lado, ahí mismo en el piso y le pedí un cigarro. No me apetecía llegar a casa para dejarme usar y abusar una vez más aquel día, por el maldito que vivía de mí.

Al cabo de un rato él rompió el silencio. De pronto me encontré delante de un ex niño de la calle, ex monaguillo de la iglesia, ex estudiante de seminario, ex persona, ex ser humano y según él, ex pintor. Un alcohólico, huérfano de madre, de su padre nunca supo, sus compañías: la botella y los perros de la calle. Yo; una puta que le escuchó en principio por pagarle el cigarro (así funcionaban las cosas en mi mundo). Dos miserables.

Cuando acabó de platicarme su vida, me dijo que hacía años que nadie le escuchaba, tomó mi mano y la besó reverente, me dio las gracias con lágrimas en los ojos. Creo que habían pasado los mismos años desde la última vez que alguien me trató con el mismo respeto.

Muchas cosas pasaron desde aquel encuentro, muchos milagros cotidianos obraron a través de NOSOTROS, empezando por la palabra NOSOTROS que para ambos carecía entonces de significado. Él dejó de ser alcohólico, volvió a creer en lo que hace. Yo dejé de ser puta, ahora vendo sus cuadros en un tianguis los sábados y poso para él. No sé pintar, por eso no puedo dibujarlo tal como lo ve mi corazón. Él es pintor y este es el retrato que ha hecho de mí.