Los Alados

De una niña a su ángel

Wed, 06 Aug 2008 00:26:39 GMT

Ángel pintado por una niña de 4 años

Los ángeles corren peligro en el mundo de los humanos.

No se puede ser ángel sin corazón.

El corazón es una máquina cortadora de alas.

Un ángel sin alas no es un ángel.

Los niños siempre pintamos ángeles.

Quizá queremos atraparlos en el block de dibujo

porque sabemos que se irán.

Los niños siempre fuimos más listos que los adultos,

tal vez porque aún conservamos nuestras alas

y sabemos las reglas del juego.

Ser ángel es andar entre muros.

Los ángeles siempre andan solos

para que no se les enreden sus alas

y acaben cayendo.

Es probable que todos seamos ángeles

con las alas enredadas.

Mis alas se enredaron con las de mi mamá

y con las de mi papá

y con las de mis hermanos y hermanas

y con las de otras personas también.

Desenredar las alas duele

como cuando en el salón, la peluquera

te quita los nudos del pelo, con peine finito,

sin acondicionador.

Pero también pone triste

como cuando desenredas tu cadenita de bautismo

que te regaló tu abuelita

y se rompe en el intento.

Y duele como cuando se termina el año escolar

y sabes que tu mejor amigo cambiará de colegio

y ya no lo verás más.

Los ángeles siempre andan entre muros.

Un ángel sin corazón no es un ángel.

El corazón es una máquina cortadora de alas.

Un ángel sin alas ya no es un ángel.

Los ángeles siempre andan solos

para seguir siendo ángeles.

El hombre que amaba los espacios sagrados

Sun, 08 Jun 2008 00:42:44 GMT

Matías era un arquitecto peculiar. No le gustaba dibujar sus planos en computadora, ni andar en automóvil, ni usar un teléfono celular, o tener una pantalla gigantezca de televisión en su casa. Además, era muy muy delgado. Tan delgado, que si te prestara su suéter, no cabrías en él, aunque tengas cinco o siete años. Tal vez era así porque su gran genialidad consistía en diseñar espacios muy honestos, sencillos, sin cosas o formas rebuscadas. O tal vez era así porque cuando era niño su casa era un hervidero de sonidos, ideas y texturas. Matías vivía con sus dos padres y sus siete hermanos mayores. Y cada uno de ellos tenía diferentes creencias religiosas.

Matías era un arquitecto especialista en diseñar espacios sagrados. Tal vez porque desde pequeño disfrutaba con su mamá las ceremonias de la misa; con su papá los sonidos antiguos en la sinagoga; con su hermano Brizna-de-té la naturaleza protectora; con su hermana Carmen la paz del ashram... y con sus otros hermanos las diferentes maneras de sentirse en armonía en un templo zen, una mezquita, un jinja...

Matías amaba los espacios sagrados. Y sin embargo, no sabía si creía en algún dios o no. Tal vez por no darle la razón a nadie de su familia por encima de los demás. Sin embargo, cuando se volvió arquitecto, gente de las diferentes religiones venía a él para que les hiciera capillas, oratorios, templos, monumentos... todo lo que él diseñaba, llamaba a la paz, la armonía, la protección, la atención en algo más grande que uno mismo.

Una vez se reunió un grupo de personas de muchas religiones distintas, que querían construir un lugar para el encuentro entre hombres de buena voluntad. Decidieron pedirle a Matías que les construyera un recinto en que personas de cualquier creencia se sintieran cómodas para orar en sus propios términos. Matías se emocionó con el proyecto: decidió que sería su obra máxima. Dedicó muchos meses a dibujar idea tras idea, emborronando, tachando, rompiendo grandes pliegos de papel.

Finalmente, enfermo de tanto trabajar, logró un espacio que le convencía. Aunque eran las seis de la mañana y el viento soplaba fuertemente, Matías decidió llevar los planos en ese mismo momento ante quienes le habían encargado el trabajo. Tenía que atravesar una gran extensión de tierra yerma, pero era tal su alegría que ni siquiera lo pensó. Metió todos los planos en un gran tubo de plástico, y salió de su oficina.

A la mitad del camino, se soltó una gran lluvia, y tras la lluvia una ventisca. Entre el aguanieve, algo increíble: una mujer, con tan solo un vestido ligero y algo en los brazos, tratando de avanzar contra el viento. Matías corrió trabajosamente hacia ella y notó que en sus brazos llevaba un bebé con ropa muy ligera también. Matías se espantó. Ahora la nieve caía espesa, y ellos no podrían avanzar a velocidad suficiente a ningún refugio. La mujer y el niño se estaban poniendo azules, al igual que Matías. Había una gran piedra en medio del campo. Matías ayudó a la mujer a caminar hasta ahí, pero ya que se encontraban los tres muy juntos, sentados a sotavento, Matías se dio cuenta de que la piedra sólo les ofrecía un lugar para morir de frío, no un refugio. El bebé tenía una naricita encantadora, pero tan azul...

De pronto, Matías recordó sus planos. Casi con alegría, abrió el tubo de plástico y con dedicación colocó cada pliego gigantezco de papel alrededor de la mujer, el niño y él mismo. La recta pared de piedra y el papel curvado formaron una especie de letra D, en cuyo interior empezaban a calentarse poco a poco Matías y sus protegidos. Para no quedarse dormida, la mujer le contó que llevaba a su hijo a casa de su hermana, pues ella tenía que salir a trabajar como afanadora, para ganar el pan de ambos.

Unas horas después, el sol de media mañana empezó a derretir la nieve. Matías se atrevió a sacar la cara fuera de los papeles, y con un grito de triunfo notó que el aire estaba caldeado. Por reflejo, Matías suspiró "Bendito sea Dios". La mujer, suavemente, no queriendo contradecirlo, pero convencida, replicó "No hay dios. Pero hay hombres compasivos como tú". La mujer y su hijo continuaron su camino, agradeciéndole mucho la capa y la cobija que él improvisó con los planos sobre la espalda de ella, y alrededor del niño.

Matías volvió a su despacho, ya sin papeles que mostrar al grupo de personas de muchas religiones, pensando en lo que le había ocurrido.

Tal vez no creas esto que cuento, pero si vas a aquella ciudad, verás una hermosa construcción, rodeada de jardines, en que destaca el contraste entre la inmensa pared del fondo, de granito sólido y la curveada estructura que inicia y vuelve en torno a ella, de ligero papel de arroz y madera. Cuando uno entra ahí, se siente sobrecogido. Las personas de distintas religiones están a gusto ahí. Dicen que sienten la presencia divina. No hay sillas, ni almohadones, ni esteras. No hay símbolos, no hay ritos, no hay nombres. Sólo una pequeña placa que indica el nombre del arquitecto agnóstico que lo construyó. Y una sonriente mujer que cuida de los jardines mientras ve crecer a su hijo.

Dian Cecht (El curandero)

Cita con Ángeles

Sat, 17 May 2008 15:02:07 GMT

Desde los tiempos más remotos
vuelan los ángeles guardianes
siempre celosos de sus votos
contra atropellos y desmanes.
Junto a las cunas infantiles,
junto a los tristes moribundos,
cuentan que velan, los gentiles
seres con alas de otro mundo.

Cuando este ángel surca el cielo,
no hay nada que se le asemeje.
El fin de su apurado vuelo
es la sentencia de un hereje
no se distraiga ni demore,
todo es ahora inoportuno.
Va rumbo al campo de las flores
donde la hoguera espera a Bruno.

Se lanza un ángel de la altura,
caída libre que da frío.
La orden de su jefatura
es descender hasta Dos Ríos.
Es diecinueve y también mayo,
monte de espuma y madre sierra,
cuando otro ángel a caballo
cae "con los pobres de la tierra".

Dicen que al filo de la una
un angelote compasivo
pasó delante de la luna,
sobrevolando los olivos.
Y cuentan que con mala saña
fue tiroteado su abanico,
justo a la hora que en España
se asesinaba a Federico.

Un bello arcángel aletea
junto a un gran pájaro de hierro.
Procura que un hombre lo vea
para ahuyentar cien mil destierros.
Pero el arcángel se sofoca
y un ala azul se le lastima,
y el ave negra abre la boca
cuando atraviesan Hiroshima.

Dejando un surco luminoso
por sobre Memphis, Tennessee,
pasó volando presuroso
un ser alado en frenesí.
Iba vistiéndose de luto,
iba llorando el querubín
e iba contando los minutos
de Dios y Martin Luther King.

Danzando un milenario rito
donde los cielos son más puros,
un ángel desde el infinito
ve la emboscada sobre el Yuro.
Y oye el telúrico alarido
que hace vibrar la cordillera,
cuando sangre del caído
pare las alas de la era.

El ángel pasa sobre un puente,
después rodea un rascacielos.
Parque Central, lleno de gente,
no se da cuenta de su vuelo.
Cuánta utopía será rota
y cuánto de imaginación…
cuando a la puerta del Dakota
las balas derriben a John.

Septiembre aúlla todavía
su doble saldo escalofriante
todo sucede un mismo día
gracias a un odio semejante.
Y el mismo ángel que allá en Chile
vio bombardear al presidente,
ve las dos torres con sus miles
cayendo inolvidablemente.

[En Santa Fe las aguas cubren
sueños de niños desolados
y ahogan con furia incontenible
las penas de los evacuados.
Un ángel se desploma en llanto
cuando descubre el desvarío
del ala oscura del Salado
que tapa todo lo querido.]
(Estrofa de Víctor Heredia)

Desesperados, los querubes
toman los cielos de la tierra
y con sus lápices de nubes
pintan adioses a las guerras.
El mundo llena los balcones
y exclama al fin: esta es mi lucha,
pero el señor de los cañones
no mira al cielo ni lo escucha.

Pobres los ángeles urgentes
que nunca llegan a salvarnos.
¿Será que son incompetentes
o que no hay forma de ayudarnos?
Para evitarles más dolores
y cuentas del psicoanalista,
seamos un tilín mejores
y mucho menos egoístas.

Seamos un tilín mejores

y mucho menos egoístas.

Silvio Rodríguez

Fragmentado

Wed, 14 May 2008 05:01:04 GMT

- Señor- dijo el Hombre-, he tratado de hacerlo bien. He amado, me he entregado, me he ganado el pan de los míos con el sudor de mi frente. Te he amado, alabado y glorificado cada día de mi vida. He intentado dar siempre lo mejor de mí. Me he repartido entre quienes me han necesitado, como tú repartiste tu cuerpo y tu sangre (perdona la comparación, pobre y mundana, es que soy un vulgar humano corto de entendimiento).

- ¿Y qué?

- No los pude hacer felices, ¿sabes? Puedo sentirlo en mi propia infelicidad, en mi propia soledad, en este eterno sinlugar, en los golpes, en sus ironías, en sus burlas y desprecios y sobre todo, en su indiferencia. Todo ha sido inútil.

-¿Y qué esperabas, mijo?

El hombre hizo silencio. Su voz interior quería gritar "un poco de amor, sólo eso. Un poco de amor, Señor", pero no se atrevió. Por su mente desfilaron entonces las imágenes de aquel hombre de Nazareth ensangrentado, desnudo, torturado, colgando de una cruz en medio de las risas y de la más repugnante humillación. Avergonzado de sí, bajó los ojos anegados en lágrimas, la mano en medio de su pecho trataba de contener desesperadamente un punzante dolor que le partía en dos el corazón y cerraba su garganta. Se hincó delante del Anciano y murmuró con voz infantil, casi disculpándose:

- Es que me siento fragmentado, Señor, completamente roto.

El viejo sonrió, le tomó de los hombros y lo levantó hasta ponerlo en pie. Sacó del bolsillo de su blanca túnica una piedra de apariencia áspera, fea y ovoide. Se la puso delante de los ojos y la partió en dos diciendo:

- Sólo rota, la geoda puede DAR lo mejor de sí.

Irena Sendler: La madre de los niños del holocausto

Mon, 05 May 2008 00:57:25 GMT

Mientras la figura de Oscar Schindler era aclamada por el mundo gracias a Steven Spielberg, quien se inspiró en él para hacer la película que conseguiría siete premios Oscar en 1993, narrando la vida de este industrial alemán que evitó la muerte de 1,000 judios en los campos de concentración, Irena Sendler seguía siendo una heroína desconocida fuera de Polonia y apenas reconocida en su país por algunos historiadores, ya que los años de oscurantismo comunista habían borrado su hazaña de los libros oficiales de historia. Además ella nunca contó a nadie nada de su vida durante aquellos años. Sin embargo, en 1999 su historia empezó a conocerse, curiosamente, gracias a un grupo de alumnos de un instituto de Kansas y a su trabajo de final de curso sobre los héroes del Holocausto.

En su investigación consiguieron muy pocas referencias sobre Irena. Sólo había un dato sorprendente: había salvado la vida de 2,500 niños. Cómo es posible que apenas hubiese información sobre una persona así? La gran sorpresa llegó cuando tras buscar el lugar de la tumba de Irena, descubrieron que no existía dicha tumba, porque ella aún vivía, …y de hecho todavía vive…Hoy es una anciana de 97 años que reside en un asilo del centro de Varsovia, en una habitación donde nunca faltan ramos de flores y tarjetas de agradecimiento procedentes del mundo entero.

Cuando Alemania invadió el país en 1939, Irena era enfermera en el Departamento de Bienestar Social de Varsovia, el cual manejaba los comedores comunitarios de la ciudad.

En 1942 los nazis crearon un ghetto en Varsovia. Irena, horrorizada por las condiciones en que se vivía allí, se unió al Consejo para la Ayuda de Judíos. Consiguió identificaciones de la oficina sanitaria, una de cuyas tareas era la lucha contra las enfermedades contagiosas. Como los alemanes invasores tenían miedo de una posible epidemia de tifus, permitían que los polacos controlaran el recinto.

Pronto se puso en contacto con familias a las que les ofreció llevar a sus hijos fuera del ghetto…

Pero no les podía dar garantías de éxito. Era un momento horroroso, debía convencer a los padres de que le entregaran sus hijos, y ellos le preguntaban:

"Puedes prometerme que mi niño vivirá…?" …pero qué podía alguien prometer cuándo ni siquiera se sabía si lograrían salir del ghetto?

Lo único cierto era que los niños morirían si permanecían en él.

Las madres y las abuelas no querían desprenderse de sus hijos y nietos. Irena las entendía perfectamente, pues ella misma era madre, y sabía perfectamente que, de todo el proceso que ella llevaba a cabo con los niños, el momento más duro era el de la separación. Algunas veces, cuando Irena o sus chicas volvían a visitar a las familias para intentar hacerlas cambiar de opinión, se encontraban con que todos habían sido llevados al tren que los conduciría a los campos de la muerte.

Cada vez que le ocurría algo así, luchaba con más fuerza por salvar a más niños.

Comenzó a sacarlos en ambulancias como víctimas de tifus, pero pronto se valió de todo lo que estaba a su alcance para esconderlos y sacarlos de allí: cestos de basura, cajas de herramientas, cargamentos de mercaderías, sacos de patatas, ataúdes... en sus manos cualquier elemento se transformaba en una vía de escape. Logró reclutar al menos una persona de cada uno de los diez centros del Departamento de Bienestar Social. Con su ayuda, elaboró cientos de documentos falsos con firmas falsificadas dándole identidades temporarias a los niños judíos. Irena vivía los tiempos de la guerra pensando en los tiempos de la paz. Por eso no le bastaba solamente mantener a esos niños con vida. Quería que un día pudieran recuperar sus verdaderos nombres, su identidad, sus historias personales, sus familias. Entonces ideó un archivo en el que registraba los nombres de los niños y sus nuevas identidades. Anotaba los datos en pequeños trozos de papel y los guardaba dentro de botes de conserva que luego enterraba bajo un manzano en el jardín de su vecino. Allí aguardó, sin que nadie lo sospechase, el pasado de 2,500 niños… hasta que los nazis se marcharon. Pero un día los nazis supieron de sus actividades. El 20 de octubre de 1943, Irena Sendler fue detenida por la Gestapo y llevada a la prisión de Pawiak donde fue brutalmente torturada. En un colchón de paja de su celda, encontró una estampa ajada de Jesucristo. La conservó como el resultado de un azar milagroso en aquellos duros momentos de su vida, hasta el año 1979, en que se deshizo de élla y se la obsequió a Juan Pablo II. Irena era la única que sabía los nombres y las direcciones de las familias que albergaban a los niños judíos; soportó la tortura y se rehusó a traicionar a sus colaboradores o a cualquiera de los niños ocultos.Le rompieron los pies y las piernas además de imponerle innumerables torturas. Sin embargo nadie pudo romper su voluntad.

Así que fue sentenciada a muerte. Una sentencia que nunca se cumplió, porque camino del lugar de la ejecución, el soldado que la llevaba, la dejó escapar. La resistencia le había sobornado porque no querían que Irena muriese con el secreto de la ubicación de los niños. Oficialmente figuraba en las listas de los ejecutados, así que a partir de entonces, Irena continuó trabajando, pero con una identidad falsa. Al finalizar la guerra, ella misma desenterró los frascos y utilizó las notas para encontrar a los 2,500 niños que colocó con familias adoptivas. Los reunió con sus parientes diseminados por toda Europa, pero la mayoría había perdido a sus familiares en los campos de concentración nazis.

Los niños sólo la conocían por su nombre clave: Jolanta. Años más tarde, su historia apareció en un periódico acompañada de fotos suyas de la época, varias personas empezaron a llamarla para decirle: “Recuerdo tu cara… soy uno de esos niños, te debo mi vida, mi futuro y quisiera verte…”

Irena tiene en su habitación cientos de fotos con algunos de aquellos niños sobrevivientes o con hijos de ellos.

Su padre un médico, que falleció de tifus cuando ella era todavía pequeña, le inculcó lo siguiente: “Ayuda siempre al que se está ahogando, sin tomar en cuenta su religión o nacionalidad. Ayudar cada día a alguien tiene que ser una necesidad

que salga del corazón”.

Irena Sendler lleva años encadenada a una silla de ruedas, debido a las lesiones que arrastra tras las torturas sufridas por la Gestapo. No se considera una heroína. Nunca se adjudicó crédito alguno por sus acciones. Siempre que se le pregunta sobre el tema, Irena dice:

"Podría haber hecho más, y este lamento me seguirá hasta el día en que yo muera."

Texto tomado de una presentación Power Point recibida por correo electrónico.

El último Temor

Mon, 11 Feb 2008 05:13:08 GMT

Para Pablo.

La determinación de alcanzar un nivel de perfeccionamiento superior al de sus contemporáneos le hizo estudiar a fondo, dedicándose totalmente a cada arte marcial que estuvo a su alcance. Pasado el tiempo, comprendió la escencia común de todas ellas, y logro unificarlas armoniosamente. Pero no era suficiente. Ya antes se había hecho.

Así que decidió retar a cada gran maestro que se encontrara, y perder o ganar, pero siempre aprender la lección. Se acercó a cada dojo prestigioso a pedir humildemente al maestro del mismo que le concediera un breve combate, en plan amistoso, para mejorar sus habilidades.

A veces, vencía con facilidad al maestro de ese dojo. En esos casos, procuraba hacer evidente que había tenido suerte, o que el maestro lo había dejado ganar porque era muy compasivo.

En otras ocasiones, le costaba trabajo vencer, y su respeto no tenía límites al agradecer al maestro la valiosa lección.

Pero lo que más le gustaba era cuando era derrotado. Se levantaba, agradecía profundamente al maestro la lección y se iba a meditar durante varios días, recreando en su mente quieta el intercambio de movimientos y energías hasta el mínimo detalle, tratando de entender lo que había sucedido, tratando de mejorar lo que había fallado.

Con este sencillo pero laborioso método, cada vez eran menos las veces que perdía. También notó que cada vez tenía menos miedo al dolor, a morir, al ridículo, a sufrir deshonor.

Hasta que sólo había un maestro que se le resistía.

Era un maestro que aparecía en sus sueños, con la claridad y la consistencia de algo que no es realmente un sueño, sino una lección interna. El maestro siempre estaba sentado, lleno de paz, en un rincón de una caverna. Cuando, enojado, el soñador pedía al maestro su nombre para invitarlo a combatir, el maestro contestaba invariablemente que daría su nombre sólo cuando fuera derrotado. Seguía un intrincado combate. Las cosas parecían igualadas al principio, pero tras unos segundos, era claro que la técnica del maestro era superior, y nuestro sistemático guerrero caía por tierra, agradeciendo con cada fibra de su ser la lección recibida.

Al despertar, el guerrero, enfebrecido, meditaba muchos días seguidos, tratando de comprender, pero entendiendo muy poco sobre cada movimiento del maestro. No entendía por qué perdía.

Era evidente que el maestro no era más veloz que el guerrero. Tampoco conocía movimientos que el guerrero no, ni tenía más flexibilidad o equilibrio.

Tras varios años de soñar/meditar, intentar vencer de nuevo, caer por tierra y valorar lo sucedido, el guerrero consideró que era él mismo quien se dejaba vencer. Dedujo que el maestro de la caverna debería ser un último miedo al que vencer, una pared interna.

Esa noche, derrotó al maestro.

Esa noche, supo que el nombre del maestro era Kūkyo.

Nuestro guerrero supo que la falta de sentido en la vida era su último temor.

Al día siguiente dejó de cultivar su tan amada perfección, y se dedicó a ayudar a los demás. Y fue inmensamente feliz.

Imagen: InuYasha episodio 4.

Cuando los ángeles se van

Wed, 05 Sep 2007 21:06:57 GMT

El viento de la tarde entre los árboles trae canciones de lejos, a veces de muy lejos. Si afinas tu oído puedes percibir el canto de algún ángel. No siempre son alegres los cantos de los ángeles. A veces son tristes. A veces se escuchan puertas azotadas y algún grito. A veces los ángeles tienen que ser duros. A veces... se van en medio de la guerra, porque la guerra no es suya. Porque los ángeles siempre se van, siempre se van...

Y en medio de los gritos y los disparos ellos cantan canciones de despedida.

Hoy me pesan las alas,

mi niño -canta el ángel-.

Tus reproches

son plomo hirviente.

Quieres que te cargue

en brazos sobre minas.

Te he dado el mapa,

voy a tu espalda,

pero no puedo andar por ti.

No sé si sabes que nosotros

también tenemos una vida,

no exactamente celestial

y a veces

necesitamos de otro

como nos para guiarnos.

Es una larga cadena de toques

- breves toques-

que debe ser entendida...

Me pesan hoy las alas mojadas

de tu incompresión.

No pongas en mí una cuota

mayor de tu esperanza,

pesa demasiado.

No puedo hacer más por ti de lo que hago.

No estoy escrito en las palmas de tu mano.

Mi nombre no se lee en la borra de tu café,

no soy yo quien mecerá tu columpio,

no es esa mi misión contigo...

Lo sé, lo sé, sé qué me dirás,

a mí también me duele

- o quiero que creas que me duele,

eso lo que esperas que diga-.

Nadie dijo que era fácil.

Quita los brazos de entorno a mi cintura,

no te aferres a mis piernas

que ya debo marcharme

y tú tienes que volar.

Y a veces, se escuchan canciones en respuesta a sus cantos.

Perdóname -dicen algunas-.

Vete y no regreses nunca,

nunca, nunca, nunca,

no me recuerdes,

no anotes mi nombre en tu libreta

ya Dios lo hizo

tomó nota

de todo lo que hiciste.

Vete ya y no me cantes

vete ya.

Debe haber mundos mejores

destinados a ti.

Y a veces, muchas veces, terminan estos cantos así:

Gracias!!

Cuentan aquellos que han sido tocados por un ángel, que cuando los ángeles se van, queda un dolor igualito al que tenían cuando el ángel apareció a rescatarlos. Porque también se dice que nada es gratis en el mundo...

El valor de una persona.

Mon, 06 Aug 2007 14:49:32 GMT

-Ya casi acabamos la entrevista, Señor. Sólo una pregunta más.

-Adelante- dijo Dios cruzando la pierna y acomodándose en la silla.

-¿Cuál es el valor que das a un ser humano? ¿Cuánto vale para ti?

-Mis ángeles son creaturas maravillosas. Ellos pueden partir una pared de granito con el toque de un dedo, dar muerte con el sonido de su voz, pueden llegar al fondo de los océanos y a lo alto de los cielos. Mis ángeles tienen la gloria eterna, y resplandecen en cada uno de sus actos.

-Yo te pregunté sobre los hombres, y tú me hablas de lo maravillosos que son tus ángeles... me queda claro que valemos tan poco para ti, que ni siquiera somos dignos de ser mencionados en la respuesta a una pregunta sobre nuestra valía.

-¡Au contraire!- dijo él, alegre, mientras encendía su pipa. -Lo que te estoy diciendo es que los ángeles son tan maravillosos, tan llenos de poder y gloria, y sin embargo, yo les he mandado que los cuiden a ustedes, mi creación más amada.

Ángel recuperado

Mon, 09 Jul 2007 19:38:40 GMT

De nuestro album de niños desaparecidos alrededor del mundo, hemos recibido la buena nueva, por parte de Proyecto Ángeles, de

que esta preciosa beba mexicana, de nombre Catherine Juliette García Martínez ha sido recuperada

y se encuentra con su familia.
Alabado sea Dios (cualquiera sea el nombre que tú le des) y una oración porque el resto de estos angelitos corra con la misma suerte. Amén

http://esp.mexico.com/desaparecidas/index.php?id=9

Estos niños continúan perdidos

¿Los ángeles se van?

Sun, 17 Jun 2007 15:53:59 GMT

Era una de esas madrugadas en que Brigitte no conciliaba el sueño y salió a caminar como tantas veces por los bosques, a respirar el místico silencio de la noche. Al acercarse a la tienda de Diancecht, el curandero, notó que él también estaba despierto y se acercó. Al sentir sus pasos, Diancecht, sin voltear siquiera la cabeza, colocó una taza más en la mesa , sirvió el té y le dijo:

- Pasa, Dana. Sabía que vendrías esta noche. ¿Quieres hablar?

- Diancecht, ¿por qué todos se van?

- ¿A qué te refieres con todos?

- Se van los abuelos y los padres, a veces sobrevivimos a nuestros hijos, se van los amigos y también los hermanos. Todos, Diancecht, todos se van.

- Siempre quedarán los ángeles, Dana.

- Yo siento que tú eres un ángel.

- Todos lo somos alguna vez.

- ¿Tú también te irás, Diancecht? Dime. ¿Te irás? ¿Los ángeles también se van?-. Y como siempre que una pregunta se contestaba a sí misma, él no respondió.

Entonces, Diancecht se apartó de la lámpara, tomó a Brigitte por el brazo y la sacó de la tienda. Se internaron unos pasos en el bosque y allí le contó sobre los ángeles:

- Hay dos tipos de ángeles- dijo-. Los primeros son terribles, sus nombres deben ser pronunciados tres veces en el volumen más elevado que se pueda para hacer justicia a su magnificencia, atemoriza su poder, mayor que el del mayor entre los hombres, y siempre están con nosotros, pero no siempre podemos saberlo.

Existen también los ángeles piratas: no fueron concebidos como ángeles, pero lo son por derecho propio. Su poder es modesto: son pobres hombres y pobres mujeres. Sin embargo, su capacidad de dar es tan grande, que hacen mayores maravillas que los principales arcángeles.

Éstos nos dejan alguna vez. Sí, Dana, lo hacen. Y al hacerlo, nos dejan un vacío, que muchas veces logramos llenar con musguito verde de las montañas, y pequeñas florecitas blancas. Siempre duele, pero siempre dejan tierra fértil para que hagamos crecer nuestras más hermosas acciones en su memoria.

Dios, por supuesto, se enteró de los ángeles piratas. Pero cuando vio que hacían el trabajo tan luminosamente como los poderosos campeones con alas, aunque con más dolor, decidió darles un nombramiento honorario, y se asombró de su propia obra.

- Entonces- dijo Brigitte-, ¿el abandono y el dolor son inevitables?-. Y como siempre que una pregunta se contestaba a sí misma, él no respondió.

Regresaron a la tienda de Diancecht, bebieron otra taza de té. Él se fue a dormir y Brigitte aguardó el amanecer con los ojos un poco más limpios y la mirada más clara, y aunque la idea de que el dolor y el abandono eran inevitables le pesó en el corazón, por alguna razón imprecisa se sintió un poco más libre a partir de entonces.

¡Es arriba!

Sun, 17 Jun 2007 05:36:12 GMT

Si te llego a faltar

no lo olvides,

mi ángel.

Es arriba

donde están tus sueños

no lo dudes

¡corre!

¡Vé por ellos!

Mamá estará contigo

aunque tú no la veas.

Canto sagrado.

Wed, 23 May 2007 16:54:57 GMT

Érase una vez un mundo de este lado del mar, donde los viejos mecían en sus siestas sueños de valor y honestidad, abrazaban la utopía de la libertad y la justicia verdaderas, creían, aún creían. ¿En qué momento sus hijos y sus nietos dejamos de creer?- se preguntaban algunos seres tristes.

Y érase otra vez el mismo mundo, en que la gente salía sin ropas a la calle exigiendo libertad para quitar la libertad de ser a sus propios hijos, después de haber gritado a ronco pecho en defensa del derecho a la vida de los niños muertos en la guerra.

Érase una vez un mundo en que se hacía la guerra para prevenir guerras y se repartía la muerte a domicilio en nombre de la vida.

Érase una vez un mundo que clamaba por libertad mientras le negaba a un hombre el derecho de decir: "estoy desesperado".

Érase una vez en que los superhéroes pasaron de moda, que defender los principios de los padres de nuestros padres se volvió la variedad, un fenómeno chistoso, una muestra de museo... y nuestros viejos fueron muriendo uno a uno de tristeza, como pájaros sin árbol y sin cielo.

Érase una vez un mundo que empezó a apestar a miseria como nunca, arrancándole las ganas de vivir a los que todavía guardaban esperanzas. Un mundo que no era de los valientes ni de los honestos como soñaban los ancianos en sus siestas... Un mundo donde hasta los besos maternos inspiraban desconfianza...

Y érase una vez en que ese mismo mundo apestoso de inmundicias tuvo todavía el desparpajo de preguntarse por qué se suicidaban los adolescentes y los jóvenes escribían "me quiero morir".

Entonces Dios entendió que en algún momento de la historia aquella mentada semejanza del principio quedó enredada entre las patas de una silla, o cayó en un barranco, o fue a dar en alguna remota letrina... y sintió pena por los niños... y quiso arroparlos con su sagrado manto y llevárselos lejos, mientras sobre la tierra lloviera el fuego lanzado por los hombres contra los hombres.

Pero en su corazón todos los hombres eran sus niños, niños perdidos jugando a la guerra, jugando a ser dioses con derecho a dar y quitar vida, niños confundidos. Su puño cerrado una vez más se contuvo. Le ganó el amor de nuevo, y sus lágrimas cayeron en un incontenible aguacero que cubrió los cielos y la tierra de una espesa oscuridad.

Y ocurrió entonces, que se hizo un irrespirable silencio sin ecos, y en medio de la noche más oscura del mundo, de pronto se levantó el canto de los niños, de todos los niños del planeta:

Estamos muriendo, papá,

estamos muriendo…

Como corderos de pascua

nos sacrifican en altares,

nuestros padres nos violan y nos matan,

los adultos nos secuestran y asesinan,

los malvados nos explotan,

los enfermos de odio

y los llenos de prejuicios

nos roban la inocencia.

Nuestras madres nos niegan

el derecho a nacer…

Somos arrancados de los vientres,

destrozados por el fuego,

amputados despiertos,

nuestra sangre es derramada.

Pero no llores, papá.

Nuestra sangre servirá,

no está perdida,

limpiará de maldad los corazones.

Los que quedemos en pie

seremos portadores

del amor y la esperanza.

No repetiremos esta historia, papá,

el mundo en nuestras manos será otro.

Seremos la esperanza.

Somos la esperanza.

Y todos oyeron aquel canto. Y algunos hombres y mujeres comprendieron, y dedicaron su vida y sus obras a mantener aquel pacto renovado con la vida.

Y hubo una vez, ya hace tiempo de eso, que los otros hombres y mujeres oyeron nuevamente la canción de los niños y comenzaron a cambiar... un poco.

Bendición

Fri, 18 May 2007 03:12:25 GMT

¡Maldita! - le dije mientras pateaba repetidamente su cara. Ella, con paciencia, seguía jalándome hacia la luz. Sólo cuando estuvimos ahí, pude darme cuenta de que antes yo estaba en medio de la carretera, a punto de morir aplastado.

¿Por qué no me dejaste ahí, cuando te pateé? - le dije. El ángel contestó: -Porque dejaría de ser yo misma si lo hubiera hecho - y luego besó mis lágrimas de arrepentimiento.

Mamá

Thu, 10 May 2007 01:25:04 GMT

Un niño que estaba por nacer, le dijo a Dios:

- Me vas a enviar mañana a la tierra;

pero ¿Cómo viviré tan pequeño e indefenso como soy?

- Entre muchos Ángeles escogí uno para ti,

que te está esperando.

Él te cuidará.

- Pero dime: aquí en el cielo,

no hago más que cantar y sonreír,

eso basta para ser feliz.

- Tu Ángel te cantará,

te sonreirá todos los días

y tú sentirás su amor y serás feliz.

- ¿Y cómo entenderé cuando

la gente me hable,

si no conozco el extraño

idioma que hablan los hombres?

- Tu Ángel te dirá las palabras

más dulces y más tiernas

que puedas escuchar,

y con mucha paciencia y cariño

te enseñará a hablar.

- ¿Y qué haré cuando

quiera hablar contigo?

- Tu Ángel te juntará las manitos

y te enseñará a orar.

- He oído que la tierra hay hombres

Malos. ¿Quién me defenderá?

- Tu Ángel te defenderá

aun a costa de su vida.

- Pero estaré siempre triste

porque no te veré más, Señor.

- Tu Ángel te hablará de Mí

y te enseñará el camino

para que regreses a mi presencia,

aunque Yo siempre estaré a tu lado.

En ese instante, una gran paz reinaba

en el cielo pero ya se oían voces

terrestres, y el niño presuroso,

repetía suavemente:

- Dios Mío,

si ya me voy dime su nombre.

¿Como se llama mi Ángel?

- Su nombre no importa,

tú le llamarás "Mamá".

Autor desconocido

Si te gustó este pequeño cuento, con enorme placer te recomendamos "Historia de una Madre" de Hans Christian Andersen en el espacio de Bicho de Luz

Cambios

Sat, 28 Apr 2007 15:49:11 GMT

- ¿Por qué me duelen los ojos?

- Porque nunca antes los habías usado.

Diálogo entre Morpheus y Neo, de la película Matrix.

Breve historia de Los Alados

Sat, 21 Apr 2007 06:58:30 GMT

El día 3 de marzo de 2006 mi sobrino fue secuestrado mientras su padre lo llevaba al colegio. Sus captores pedían 200.000, oo Euros por el rescate. Nadie en la familia tenía semejante cantidad, ni siquiera juntando todo lo que cada uno podía aportar.

Fueron días terribles. Yo siempre lo visualizaba rodeado de ángeles que de una u otra forma lo protegieran de la maldad y violencia de quienes le habían privado de su libertad.

Uno tiende a sentirse en esas situaciones como muy solo, abandonado, desamparado, olvidado de Dios. Con tanto crímen como antecedente, cuesta trabajo mantener en pie la fe y no pensar en lo peor, más aun cuando de plano no tienes para pagar el rescate.

Fue en esos aciagos días en que nos conocimos más los creadores de este espacio. Fue algo muy lindo e inesperado contar con el apoyo de muchos amigos. Unos oraban, otros nos daban ánimos, otros más se ofrecían para lo que fuera. Algunos hicieron votos porque apareciera, jornadas de oración, promesas y penitencia. Todos ellos fueron nuestros ángeles (con alas en el corazón y manos dispuestas a ayudar).

Un día, Constantine, el Misterioso Mago del Sombrero Gris, co-autor de este lugar, leyó una entrada de mi blog que decía: "Erú te guarde, mi niño perdido, y te rodee de ángeles protectores". En ese instante a él se le ocurrió dedicarle un sitio, un blog a los muchos ángeles (personas de carne y hueso, como tú, como yo) que a diario se nos presentan en el momento justo para ayudarnos, sin razón aparente, sólo porque sí. Él, ese Mago salido de las Tierras Bendecidas allende el mar, ofreció en oración abrir un blog como este porque el niño apareciera. Al día siguiente, el 18 de marzo de 2006 (si mal no recuerdo) mi sobrino apareció, hacen ya trece meses. Un buen hombre, chofer de autobús, lo encontró desnudo, deambulando al borde de una carretera foránea, desorientado y llorando de miedo. Al enterarse de quién se trataba, en lugar de dejarlo tirado allí mismo para no involucrarse en problemas legales y policiales, pues, se arriesgó a llevar al chico hasta su casa, entregarlo sano y salvo, de gratis, alegre, y de paso, dejarse tratar como sospechoso por todo el mundo. A él, humildemente le dedicamos el dibujito de allá ariiba con todo nuestro agradecimiento.

Así pues, nació el blog Los Alados, primero en otro lado, después acá, con más forma, con el propósito de dar testimonio de toda la bondad y el poder de ayudar que habita en los seres humanos, de nuestra capacidad de estar y dar cuando se nos requiere, de tender la mano como si fuera una extensión de una mano más grande, más poderosa, divina, que a través nuestro, interviene para aliviar el dolor de nuestro prójimo, cuidarlo... Cuidarnos los unos a los otros.

En resumen, este website trata de ser un hogar de reunión de semejantes, techo y cobijo de quien necesite una palabra de aliento, así como de aquellos que quieren ofrecerla, un pequeño templo al aire libre para gente de todas las creencias -e incluso sin alguna - que han empezado a sentir que todos, en algún momento seremos "enviados" para hacer lo humanamente posible por otro.

Si todos lo sintiésemos así, quizá no tendríamos que mirar para arriba buscando el "firmamento inalcanzable", nuestra tierra sería un pedacito de ese lugar pacífico llamado cielo, y nosotros, disfrutarlo sin tener que morir previamente. ¿Cierto?

Hoy le agradezco desde mi corazón a ese gran amigo la oportunidad que me dio de participar en este sueño ( y le pido disculpas por no dejar esta entrada en borrador para que él la revisara, pues sabía que en su modestia eliminaría la mención a él, je, je).

El ángel Victorioso

El semáforo: En un cambio de luz

Wed, 04 Apr 2007 05:34:37 GMT

Foto: Una de las tantas niñas vendedoras del mundo

- Debo admitirlo, hace días que me siento deprimida, escéptica, embarrada de negatividad hasta las posaderas. Este pinche cuerpo no me da para más, nunca vi nada más aplastante que el agotamiento. No, no han sido días buenos - pensaba mientras encendía el veintiúnico cigarro que me quedaba en la caja. Pateé una lata de refresco que algún ser humano sin el más leve sentido del cuidado ambiental aventó en la calle, con la mala suerte de que al patearla se la vine a poner por el trasero a una niña, como de unos 6 o 7 añitos, que estaba sentada en la banqueta sacándose los mocos con una mano y con la otra ofreciéndole a los viandantes "el kino táchira premiado" para el domingo: - "mil quinientos millones, llévelo- intentaba gritar con su vocecita, apagada por el hambre y por el maldito sol "rompetejas" de esta ciudad inmunda e insoportablemente calurosa.

- ¡Maldición!- me dije- esto era lo que me faltaba, seguramente ahora me saltará encima el borracho que engendró a este angelito para explotarlo en pro de su vicio, y me cobrará por haberle "golpeado a la chamaca", y entonces yo le gritaré que es un pinche animal borracho y malbañado, que no tiene vergüenza y que, según la Ley de protección de niños y adolescentes, debería estar más preso que vivo. Él me amenazará con secuestrarme a un familiar, me seguirá hasta casa y la semana que viene desaparecerá mi beba del kinder... ¡Es que cuando uno amanece cagado de zopilote, no hay jugo de jitomate que le quite el hedor a mala suerte! - continué. Hasta me detuve un poco, esperando la agresión, pero no apareció nadie para reclamarme nada-, debe estar meando o vomitando la peda en el semáforo el malnacido - me convencí. Mi mirada lo buscaba por todos lados.

No, en verdad no me detuve a esperar la agresión del supuesto guayú, lo que me detuvo en seco fue el baño de agua sucia que me dio una camionetota, de esas levantadas sobre unas llantas enormes de camión, que pasó a toda velocidad por la charca que se forma de este lado del semáforo cada vez que llueve, un hoyo que hasta tiene nombre propio y que es de los muchos olvidados de este gobierno saudita al que el asfalto le sirve mejor para asfaltar las calles de un país vecino- pa'metérselo en el bolsillo y obtener votos a favor ante la OEA o la ONU- y no para adecentar las vías de mi ciudad (de donde sale el 60% del petróleo de mi país, dicho sea de paso). En fin, el muy malparido conductor de la monstruosa camioneta me apagó el último cigarro que me quedaba y dejó mi cabello y mi ropa chorreando agua mezclada con quién sabe qué inmundicia adicional a los (imaginados) meados y vómitos del padre de la niña de la banqueta.

Ay, y yo quejándome de mi mala suerte. La neta, no tengo madre. Cuando me sequé los ojos lo que vi fue como para quitarle el hambre a cualquiera por un mes. La pobre niña a quien le aventé la lata unos segundos antes, sin querer... estaba ensopada, sus kinos táchira todos echados a perder, ella llorando, mirándome con una desolación que nunca antes había visto en mi vida. Corrí los dos pasos que ya me faltaban para alcanzarla, la levanté, estaba temblando de pies a cabeza. Le pregunté si había sufrido algún daño... ay, ay, qué escena tan triste, por Dios, levantó sus loterías embarradas y me dijo: ay señora, me los van a cobrar, me los van a cobrar, me los van a cobrar, mi ma' me va a pegar.

Yo que me estaba quejando de la cagada de zopilote, a esta criatura la cagó por lo menos una manada de elefantes- pensé.

En medio del ajetreo, salió el señor de la panadería de enfrente, la tomó en brazos, estaba inconsolable. La tranquilizó, le dijo que no había problema, que no podían cobrarle los kinos, que los pondría a secar en el horno del pan y que los devolverían al distribuidor, que él los dejaba a consignación, etc. Entramos al local (yo andaba tras ellos como hipnotizada, en lugar de irme a casa), le hizo ponerse un uniforme igual al de las chicas que venden el pan (le quedaba enorme), la lavaron y la sentaron en un ricón detrás del mostrador y le dieron de comer. Desde allí, levantó los ojos de su pan con salami una sola vez, los clavó en los míos y sonrió, limpia, bella, dulce, pacífica y felizmente. Le pedí por fin perdón por haber pateado la lata en la calle y habérsela pegado sin querer. Le di gracias al panadero y me marché a casa (dos cuadras más al este del semáforo). Del camino no puedo contar nada, sólo que todo el paisaje, otrora familiar, se me movía desfigurándose, como si tuviera delante de mis ojos un vidrio sobre el cual las gotas de lluvia reventaran. Gotas de esperanza, posiblemente, agua de los recintos internos donde mora el espíritu que avergüenza a la carne.

Hoy me siento extraña. Diferente... Lo primero en que pensé esta mañana fue en aquellos ojitos de seis años, en el buen panadero, en la fuerza creadora que habita en él y la esperanza que representa. Volteé la cara y vi a mi hija primorosamente empijamada y dormidita a mi lado, sequita, segura, bien comida, se me encogió el corazón. Somos bendecidas de no tener que vender lotería en las calles y de poder reconocer lo inmensamente injustos que somos para con nuestras bendiciones.

-Bienaventurado el que logra mirar los problemas de su prójimo, y tenderle la mano, porque de él es la dicha que no se esfuma.

-Bienaventurado el que sufre, porque será consolado.

-Bienaventurado el que atestigua todo esto, lo guada en su corazón, lo hace florecer, lo cuenta y lo convierte en nuevas acciones de vida, porque será salvo.